ROMANCE DE TRAGACETE

Humilladero de San Antonio

Cómo bailan, qué bien bailan 

mis amores, las serranas,

entrelazando sus pasos
con dulzainas y guitarras.
 
Los álamos ribereños
sueñan con ser los guardianes
por Umbrías y Hontanares
del Castillo en la montaña.
 
Cuervos y Halcones anidan
en los altos farallones,
y por San Antonio cuidan
que se cumplan los amores.
 
Los pinos del alto Júcar
han pactado con el viento,
tienen el Ventano abierto
del Estrecho del Infierno.
 
Para que no haya misterios,
secretos o encantamientos,
el agua no esconde, amor,
solo muestra tu reflejo.
 
Cómo bailan a su Santo
mis amores, las serranas,
y le dedican su canto
y la jota castellana.

HARUKI MURAKAMI

Esta tarde vamos a hablar entre otras cosas de: pintura, escultura, narrativa, música, cine, deporte y poesía (para eso estamos en un Aula Poética).
De fondo, un país, Japón que todos vemos como el país líder de la tecnología, pero que ha sufrido en carne propia los desastres de una gran guerra, y como nosotros ha sabido salir de una dictadura fascista, ha escapado de atentados terroristas, el de gas sarín en el metro de Tokio, y terribles terremotos, el de Kobe en 1995 y el desastre de Fukushima en 2011. Todo lo cual va a configurar la vida y obra de Murakami.
 
Biografía:
Haruki Murakami nace en Kioto (Japón), un 12 de enero de 1949, es de la llamada generación del ‘Baby boom’ tras la 2ª Guerra Mundial.
Su abuelo paterno fue monje budista, el materno mercader en Osaka, y sus padres profesores de literatura japonesa.
Crece en Kobe y como alumno de la escuela primaria pasa desapercibido. Luego se muda a Tokio, estudiando del 73 al 78 en la Universidad privada de Waseda: drama griego y literatura. Se aficiona a la música y al béisbol y conoce a Yoko que se convertirá en su esposa.
Después de la Universidad, Murakami y su mujer abren un pequeño bar de jazz, que dirigen durante siete años.
Han vivido también en Grecia, Italia y Estados Unidos. Haruki y Yoko, como un rechazo al vínculo familiar, decidieron no tener hijos en parte al no tener la misma confianza, que tenían sus padres, de que después de la guerra, el mundo seguiría mejorando.
 

Haruki Murakami y Yoko

 

Las Turbas

“¡Ay que le da, que le da!,

caminito del Calvario,

con su cara de sudario,

¡que viva el buen Barrabás!”

Dónde está la corona

del reino de la ignorancia,

ved con qué arrogancia

brindo yo con mi litrona.

Ebrio de vida, la mirada inflama,

por los siglos de los siglos,

por todos los diablos,

¡oíd a la turba que al Hijo aclama!

“¡Ay que le da: un patatús!”

otra vez cae, de rodillas,

¿adónde fue tu pandilla

que no te lleva la cruz?

Detrás viene la Virgen buena,

oye a la turba gritar,

“¡ay que le da, que le da!”,

un velo esconde su pena.

Redobla turbo, gime tu cuerna,

“¡que le da, que le da!”, con el vergajo

en lo alto le da, un escupitajo,

que al Santo le da  vergüenza eterna.

Sangre de turbo, corazón morado,

van los banzeros alzando al Hombre,

llevan al Rey, seres sin nombre,

con las manos y los labios lacerados.

Cruza el aire con los dos palos.

antes de que te dé, redobla arriba,

revienta la tripa del tambor, herida

de los conquenses que andan turbados.   

El noveno Stalin

EL NOVENO STALIN

(Guion de Peter D. Salinger para el centenario de una revolución)

(En todas las escenas aparece de alguna u otra forma el maquillaje, atrezzo, cámaras, raíles, grúas, micrófonos de jirafa, en fin todo lo que rodea al mundillo.)

BRUCE: (calvo y con gafas)

Tom, ¿te has fijado?, todo el mundo está por la Skarlett.

TOM: (con un gran mostacho)

Bruce, estoy más que harto de estos boches, o bolches. 

(Se acerca Skarlett todo sonrisas.)

SKARLETT:

Chicos, habéis estado fantásticos, pero tú especialmente Tom me fascinas, con todo ese trabajo extra, cambiando continuamente de maquillaje, de personajes que se auto inventan. como si estuvieras creando un mundo nuevo cada vez, cada vez que cambias de maquillaje, sí.

TOM:

Qué ha salido mal, Ska.

SKARLETT:

Eh, no, nada. Todo.

BRUCE:

No nos jodas monita.

TOM:

Bruce, no nos jodas, deja en paz a la mona.

SKARLETT:

Bueno chicos, dentro de cinco minutos, repetimos toma, pero ahora tú, Tom...

(dirigiéndose a la maquilladora)

... con el bigotón recortado, un pelín más cano. ¡Muy bien, eso es!...

(a Tom)

... y debajo de ese cepillo quiero ver una sonrisa. Cielitos, nos vemos, en la Rueda toma 8, chau.

(Bruce hace señas a un camarero y este le trae a la carrera un cubata con hielo, le da un cigarrillo, lo enciende, coge un móvil, marca los números con impaciencia.)

BRUCE:

John, eres tú, jodido cabrón, seguro que estás en una piscina del Sheraton, toma nota: si quieres seguir siendo mi puto agente tienes que lograr...

MAÑANA ESPAÑA SERÁ REPUBLICANA

En un país de monárquicos sólo el rey puede ser republicano.

Disfrutemos de las ventajas de una monarquía constitucional. 

Monarquía es el gobierno de uno solo, luego uno solo se gobierna a sí mismo. “Bajo mi capa al rey capo”, “So mi manta al rey mato”, decían los Lopes y Cervantes, del rey abajo ninguno.

God save the king, gritan los ingleses, larga vida al rey, pero, humano en sus errores, o divino en sus aciertos, vive el tiempo justo de dejar en herencia patrias divididas, así lo manifiesta la Historia. Cualquiera conoce lo que nos dejó el siglo XIX, isabelinos contra carlistas: guerra. Y el anterior, la decadencia de los Borbones, y un poco antes, la quiebra del tesoro público de los Austrias en manos de los banqueros genoveses, a quienes les llegaba todo el oro y la plata conseguida “de buena ley” en las Américas.

¡Ah, pero emperador, eso ya es otra cosa, rey y además coronado por la curia romana! Y qué grandes Napoleón, y Carlomagno, y Carlos I de España y V de Alemania, y Pedro el cruel, y Otón II de Baviera el alobado.

¿Qué diremos de Alfonso X el Sabio, o del sabio Salomón y sus amores con la reina de Saba, la que inventó las prendas íntimas para que no les colgaran sus partes a sus leales guerreros al montar a caballo?

¿Y de Alejandro desatando nudos, y de Ciro, y los grandes faraones?, ¿y de los reyes de la antigüedad que vivieron el diluvio y contaron por eones sus reinados?

El gran Khan y Julio César, estarían de acuerdo: todo para el pueblo pero sin el pueblo. Cuando es el pueblo el que levanta pirámides, acueductos y catedrales, y arcos de triunfo, y murallas, palacios y hospitales.

Gente anónima con los mismos reales defectos: caries, verrugas, forúnculos. Gente sin pretensiones salvo la de vivir un poco mejor cada día. Y morir con la dignidad y el respeto de los suyos.

“Qué más da ser rey –cantaba León Felipe-, que ir de puerta en puerta, qué va de miseria a miseria”.

Ya tenemos demasiados reyes en este país: el rey del pollo frito; el de oros, copas, bastos y espadas. Los reyes magos. El rey de la distancia más corta, y el de la más larga, en las olimpiadas, claro.

Afortunadamente, hay que decirlo: El rey es el Pueblo. El Pueblo soberano.

LAS GOLONNIÑAS

Todos los años por el mes de marzo una bandada de pájaros anida en la pared del porche que da al sureste. Son buenos ingenieros, y cada temporada amplían su habitáculo, a base de saliva y barro, hojas y plumas, casi como los humanos. Cuando te acercas demasiado gritan: "witt, witt", y chasquean sus picos, hasta que te vas lejos de sus polluelos. Estos comienzan a levantar vuelo a los veinte días de nacer y enseguida se buscan otro nido, porque este se les queda pequeño. Los ves volar de dos en dos, moviendo sus muslitos, haciendo círculos cada vez más amplios, sus flacuchas patitas parecen de personas voladoras en traje de frac. Así están todo el verano comiendo mosquitos, excretando en pleno éxtasis de tirabuzones, y luego, una noche oyes un grande alboroto de pájaros como si la pájara abroncara a su pareja por haber llegado tarde, y él replica: "Y tú qué sabes". Y sabes que el verano termina y las golonniñas se irán a la china, a otros bosques, a otros paisajes, allá donde la gente viste piel amarilla y mira con sus ojillos como dos líneas revoloteando sobre el horizonte.

MAÑANA 8 DE MARZO DIA DE LA MUJER

 

Una mañana el mundo despertó de su letargo.

Lo llamaron Virus del ocho de marzo.

El hombre era una enfermedad incurable hasta que llegó la señora Unapiedra (Einstein, en alemán).

¿Inventó acaso la píldora eliminadora de hombres?

Se acabaron las guerras, el fútbol, el 25 por cien en las listas electorales, el 50 por cien en Francia.

Se acabaron las fronteras.

Se acabaron las violaciones, las prepotencias, el abuso de menores.

Se acabaron los ronquidos.

Y la mujer por selección natural de la especie elige los genes XX adecuados.

¿Cómo se produjo tal acontecimiento?

¿Cuándo se pusieron las amazonas de acuerdo?

¿Hubo una degollina generalizada, una noche de cuchillos largos?

¿Ha sobrevivido alguien?

Nada de todo eso ocurrió.

Sencillamente a finales del siglo pasado, la epidemia que azotó el planeta Tierra se llevó por delante a todos los hombres, pobres y ricos, negros y blancos.

Solamente se salvaron las mujeres.

Cuestión de resistencia, espíritu de supervivencia.

Al principio no se lo podían creer.

Algunas se suicidaron junto al lecho de muerte de sus esposos e hijos.

Otras se volvieron locas.

La mayoría sintió renacer en ellas impulsos indefinidos: alegría incontrolada junto a la tristeza de no poder enfrentarse al enemigo de la especie: 

¿Con quién pelear?

Las feministas, sin objetivos, disolvieron sus reuniones, también se despidieron las fans de sus stars.

Las mujeres han corregido el curso de la Historia:

Ahora ya no se hablará nunca más del Homo Sapiens, Erectus, Habilis, sino de la Fémina Sapiens, Clítoris, Habilis.

Ana Bolena, Juana de Arco, y la santa Hillary, son las mártires de la especie única.

Son las nuevas trinitarias de un nuevo proyecto que llevará por nombre:

Doncella-Ninfa-Bruja.